¿Y SI FUERA?

CARLOS ACOSTA

 

*

No supimos cómo sucedió, en qué momento, cuál año.

Si lo vimos venir, nos rebasó el asombro. Ciego se vive si es más la ilusión que el amargor.

Ahora, mi madre es una niña de noventa y un años y yo un padre viejo.

Ahora sé que la escritura no es sólo un oficio: por ella, he podido llegar hasta aquí.

Todo es por las letras.

Después, me convertí en un hombre de ideas inconexas que vienen a mi cabeza como pájaros y como pájaros vuelan.

Me dejan en blanco.

Viendo por la ventana una desganada llovizna, que no se anima a ser lluvia.

Dicen, que así es como un año comienza.

*

Deja que fluya el día

Aunque estires al máximo tus cuerdas bucales

para acallar la incongruencia que te habita

–deja–

o queden convertidos en desiertos

–que fluya–

los pliegues íntimos de tus lagrimales

–el día–

 

Verás que resulta ocioso detener las horas –deja–

enjaular aviones –que fluya–

mudar condiciones humanas –el día–

*

En una estética unisex

me ofrecieron un shampoo

que en cuestión de minutos

escondería las canas

 

Y yo

que tanto señalé

a hombres y mujeres

obstinados en el imposible de quitarse años

caí en la tentación

 

Ahora debo escribir

que soy lo que nunca imaginé:

incongruente

por ser parte de un clan

al que tanto repelí

y desvergonzado feliz

que tira al bote de la basura

preguntas y bromas de mal gusto

que no faltan

 

Así es el ser humano:

por la mañana jura con la mano sobre la Biblia

por la noche brinda con el diablo

 

Muchos años fue mi sueño no tener máscara

sino cara

Y he defendido la ideología

hasta las últimas consecuencias

 

No obstante hoy

ni siquiera en una disertación filosófica

sino en una de tantas peluquerías unisex

olvidé todo

 

No es que me haya traicionado

Sólo he sido fiel a mi vocación contradictoria

(incluso para conmigo):

sin memoria y ordinario

desvergonzado y feliz

 

Nadie pida explicaciones

Así está bien el planeta

y yo también

*

¿Y si no fuera poesía?

 

¿Si sólo se tratara de una implosión personal

de la que no se conoce

el sitio dónde sucede

ni la hora en que vendrá?

 

¿Si no fuera más que farándula del ego

ánimas del superyó

aquelarre de querubes

la imagen de un niño viejo

que de lejos dice adiós?

 

¿Si todo fuese desvelo improductivo

imaginación en ruinas

selvas que impiden la flor

 

residuos del desaliento

por lo frío de las palabras

y de pasos que al buscarse

andan círculos sin fin?

 

¿Y si fuera poesía?

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