CARLOS ACOSTA
*
No supimos cómo sucedió, en qué momento, cuál año.
Si lo vimos venir, nos rebasó el asombro. Ciego se vive si es más la ilusión que el amargor.
Ahora, mi madre es una niña de noventa y un años y yo un padre viejo.
Ahora sé que la escritura no es sólo un oficio: por ella, he podido llegar hasta aquí.
Todo es por las letras.
Después, me convertí en un hombre de ideas inconexas que vienen a mi cabeza como pájaros y como pájaros vuelan.
Me dejan en blanco.
Viendo por la ventana una desganada llovizna, que no se anima a ser lluvia.
Dicen, que así es como un año comienza.
*
Deja que fluya el día
Aunque estires al máximo tus cuerdas bucales
para acallar la incongruencia que te habita
–deja–
o queden convertidos en desiertos
–que fluya–
los pliegues íntimos de tus lagrimales
–el día–
Verás que resulta ocioso detener las horas –deja–
enjaular aviones –que fluya–
mudar condiciones humanas –el día–
*
En una estética unisex
me ofrecieron un shampoo
que en cuestión de minutos
escondería las canas
Y yo
que tanto señalé
a hombres y mujeres
obstinados en el imposible de quitarse años
caí en la tentación
Ahora debo escribir
que soy lo que nunca imaginé:
incongruente
por ser parte de un clan
al que tanto repelí
y desvergonzado feliz
que tira al bote de la basura
preguntas y bromas de mal gusto
que no faltan
Así es el ser humano:
por la mañana jura con la mano sobre la Biblia
por la noche brinda con el diablo
Muchos años fue mi sueño no tener máscara
sino cara
Y he defendido la ideología
hasta las últimas consecuencias
No obstante hoy
ni siquiera en una disertación filosófica
sino en una de tantas peluquerías unisex
olvidé todo
No es que me haya traicionado
Sólo he sido fiel a mi vocación contradictoria
(incluso para conmigo):
sin memoria y ordinario
desvergonzado y feliz
Nadie pida explicaciones
Así está bien el planeta
y yo también
*
¿Y si no fuera poesía?
¿Si sólo se tratara de una implosión personal
de la que no se conoce
el sitio dónde sucede
ni la hora en que vendrá?
¿Si no fuera más que farándula del ego
ánimas del superyó
aquelarre de querubes
la imagen de un niño viejo
que de lejos dice adiós?
¿Si todo fuese desvelo improductivo
imaginación en ruinas
selvas que impiden la flor
residuos del desaliento
por lo frío de las palabras
y de pasos que al buscarse
andan círculos sin fin?
¿Y si fuera poesía?
