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jueves, junio 4, 2020

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Por MIGUEL ÁNGEL VILLALOBOS GÓMEZ

HOY

El común denominador

de nuestros días

es el miedo.

No lo comparto,

dentro de mí solo hay enojo,

rabia

por el abandono del sentido

que dejó de ser común.

Un estremecimiento de dolor

asola nuestras calles,

el temor se desborda desde los noticieros

hasta las venas de mi pueblo.

La importancia del papel y del metal

mata los sentidos,

los corruptos engañan,

mienten en el abuso del poder

que les confirió el poder.

En tanto nos corroe la corrupción y

nos consume el odio,

ellos levantan sus copas hacia el cielo,

bendecidos por el dios del virus.

Y esto que pretende ser poema

se consume al interior de nuestra casa,

sola,    vacía,    abandonada.

TARDE

Miro callado al mundo,

se me adentra el silencio.

 Los sentidos no sienten,

el alma es un cascajo

de tímido semblante.

La sonrisa no vibra

bajo la blanca seda.

Mi ciudad se desgasta

en el sopor de la tarde

y se mete en los párpados

un grotesco fantasma

de sol calor y agua

que viene y va apurada.

La vetusta neblina

con su olor de cigarro

proyecta en mi memoria

los días que no pasaron.

Por favor,

que se vaya,

que no venga conmigo

porque con su frescura

se levanta en mi pecho

el recuerdo bestial

de un niño muerto

NO TE PREFIERO

Cuando me siento triste

leo un poco a Sabines

él me dice que estoy, que estamos,

como la vereda sin sol, un poco solitarios.

Cuando me siento triste

tu recuerdo es conmigo

una nube sin sombra, sola,

sin sombra de esperanza y esperando.

Jamás imaginé tu mano al viento

Jamás tu cuerpo

lejos de mi cuerpo

no te prefiero así,

no te prefiero.

Prefiero a la mujer

que fulge en la memoria

por su abrazo,

por su fuerza

por su aroma.

Prefiero a la mujer

que hierve en los sentidos

súcubo tremolando

en la sabana

de las sábanas

blancas

de mis sueños.

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